Пропускане към основното съдържание

Безименен

Здравейте, казвам се… Всъщност не съм сигурен как се казвам. Не съм сигурен и, че се очаква, или е редно да имам име. Някога имаше значение. Някога аз имах значение. Но това е ез значение?

Купи ме майката – като предизвикателство към децата. С идеята да научат нещо, да предизвикат себе си. И малко на шега – защото – да си го кажем честно, не съм от най-приятните за гледане.

От начало бях изпълнен с ентусиазъм, че ще съм обект на постоянния им интерес и център на вниманието им, но открих, че при тийнейджърите, вниманието е скъп и изключително малотраен актив. Може би някой научи нещо от мен, но определено не успях да запаля искра в никое от децата. Е, както се казва – колкото толкова.

Подритваха ме от тук, от там, събориха ме няколко пъти, поразпаднах се малко, но оцелях. Гледах тийнейджърите как неглижират повечето си играчки и притежания. Как нехаят за реда и чистотата. Как фокусират енергията и вниманието си върху мимолетни неща, които отминават за секунди. Чудя се дали всички тези бързо сменящи се образи оставиха някаква следа върху мисленето им или само сведоха поведението им до първични реакции и търсене на моментални решения на всяка цена.

Нощем ги гледах докато спят и им се радвах. В съдя си хората са толкова свободни и искрени. Много малко от тях осъзнават това, защото рядко им се удава възможност да наблюдават другите докато спят. А аз не спя и нощем, освен да мисля и да слушам за звуците на блока, друго не ми остава. Понякога чувах нощем как таткото става и ходи до тоалетната. Тежките му уморени стъпки звучаха болезнено по коридора и винаги чувах как въздъхва дълбоко преди да се върне обратно в стаята си. Понякога надникваше при нас с децата, поглеждаше набързо, понякога завиваше някое от децата. Така и не ме заобича, само му се пречках.

После, при едно чистене, ме преместиха в голямата стая. Сложиха ме зад големия фотьойл. Прахът тук е мек, почти като стара завивка. И цялата стая е пред очите ми.

Майката... винаги е на дивана. Почти винаги заспива с телефон в ръка. Понякога прегърната от одеяло, понякога просто се е отпуснала без звук. Уморена. Често изнервена и се кара на децата. Понякога работи до късно през нощта.

Бащата е в креслото. Телевизорът му е като икона – прозорец към безброй други животи, в които сякаш се опитва да избяга. Често затваря очи, главата му клюмва и се отнася в телевизионните светове. И винаги слага дистанционното точно на едно и също място на подлакътника – точно на мястото, където аз някога мечтаех да седя. Говори малко. С майката – още по-малко. Изглеждат като танцуващи танц без музика но със стена от мълчание помежду ми.

Децата вече не ме поглеждат.

Сестрата е по често наоколо. Понякога на дивана с майка си, понякога на масата. С  таблет в ръка или някой скицник. Понякога с таткото си говорят на странни и неразбираеми теми, а въображението им лети в измерения, където моят скромен ум не може да ги проследи. Сяда на масата, яде, става. Често рисува и картините и са като живи. Често са модели – също като мен, но създадени с внимание и обич.

Братът се появява по рядко. Набързо прелита, грабва нещо от масата и бърза да се върне пред екрана в другата стая. Обикновено му се карат, но той сякаш пропуска всичко покрай ушите си. Той обича роботи и аз често гледам колекцията му от сглобени модели по лавиците на библиотеката. Наистина са впечатляващи и сглобени с грижа и внимание. А не като мен…

Мен са ме забравили.

Аз измервам времето с телевизора.  Когато започнат сериалите с изкуствения смях, знам, че всички вече са тук. Заедно – но не съвсем. Всяка вечер е като вчера. И всеки дъжд отвън звучи като поредния забравен ден.

Имам мечта.

Да ме завършат. Да ми върнат левия крак. Да ми сложат рамо. Виждам, че частите стоят на секцията зад вратата неразопаковани. Чакат. Като мен.

Иска ми се да ме поставят до някой от моделите на роботите или до енциклопедиите в голямата библиотека. До „Анатомията на човека“ и „Как работи мозъкът“. Да съм полезен пак. Да уча някого. Или... просто да ме видят.

Но за сега – съм тук.

С наблюденията си. С историите, които никой не знае, че знам. С тайните, които съм събрал в тишината. С гласовете от съседните апартаменти. С времето, което минава, без да ме докосне.

Аз съм скелетът зад големия фотьойл. Понякога ме наричат Тошо. С изкъцлени пластмасови очи - пълни с живот.




Коментари

Популярни публикации от този блог

Изборът

Тишината се превръща в любов, когато друг я чуе по начина, по който я чуваш и ти. Думите са опит да превърнем усещанията в смисъл, без да разбираме, че всъщност споделеното мълчание е обещанието, от което имаме нужда. Ти си пред мен - спокойна, с търсещи вежди и изпълнена с притеснение усмивка. Усещаш, че този миг е началото на нещо по-голямо от нас. Опитвам се да запомня лицето ти точно в този миг. Рисувам го с думи в съзнанието си, защото образите стават първи жертви на времето.   Само думите ще превърнат образа ти в хербарий, между страниците на миналото ни. Понякога си мисля, че дори да мога да управлявам всяко твое вдишване и издишване, всяка твоя усмивка и всяка твоя сълза – пак ще те изгубя. Рано или късно чувствата ми ще се превърнат в спомен - жертва на страховете ми, доказателство за моето несъвършенство. Аз вярвам, че бъдещето ще ни поднесе дни, в които ще се будим високо в планината и под ленени завивки и ще се смеем тихо сякаш да не събудим посребрените със сня...

Стълбите

Този сън се връщаше нечакан в нощите, когато умората и главоболието ставаха неудържими. Очите му сякаш се отлепяха от реалността, а клепачите ставаха прозрачни. Мислите се отскубваха от поводите си и се втурваха към високите скали на спомените, отвъд които небето синееше, а вълните бучаха страшно долу, в бездната. В съня баща му го носеше на ръце. Нагоре, нагоре. По стълбата, която сякаш нямаше край. Той я зърваше за миг — опряла горе в небето — и от това му ставаше неочаквано студено. И страшно. Затваряше очи и чуваше небето как бучи. И пулсира. Или това беше сърцето му? Премигване. Вече бяха в купето на стария москвич. Имаше още някой с него, но той не виждаше лица, само ръце — неестествено много ръце. Придържаха го, прегръщаха го, премятаха го. И очи. Очи върху невидими лица. Очи, пълни с ужас. Внезапно се появяваше любимата му синя кърпа. С нея го подсушаваха, след като се изкъпеше в детското корито. Но не беше синя, а червена. И тежка. И студена. И лепкава. От попилата кръв....

Траектория

Непознатият е на тротоара пред западната кула всяка сутрин точно в 6:12ч. Облечен е в костюм. В ръката му виси куфарче. Лицето му е на човек, който има къде да отиде. Забеляза го преди няколко месеца, на развиделяване, когато беше излязъл на терасата, след поредната тежка нощ на стомашни спазми и повръщане. Помисли, че се е припознал. После отхвърли мисълта.   Животът му свърши за по-малко от минута. Разпадна се пред очите му и издъхна в ръцете му, докато той гледаше и не можеше да направи нищо. Крещеше и разтърсваше малкото телце, но то така и не си пое отново въздух. После Всичко се срина обидно бързо и без съпротива — работата, семейството, хората. Дните загубиха форма, времето — смисъл. Защо му беше всичко това - да се събужда сутрин, да прави планове..? Да диша? Не разбираше.   Ходеше по улиците с празен поглед, без посока, без да помни откъде е тръгнал и без да знае накъде отива. В един момент осъзна, че е станал невидим — не наистина, само достатъчно, за да спре да търс...