Пропускане към основното съдържание

Сън

Дървото мъртво нека е покров
на тялото ми празно, в тишина сковано,
ще легна сам – без звук, без стон – готов
да се простя с душата своя неразбрана.

Ще бъде нощ. Ще бъде свят от после-сенки.
И кукловодът-вятър лениво ще играе с тях
със пръсти ще ги движи - безутешни,
единствени свидетели на моя грях.

Ще се свия на кълбо в позната поза,
а погледът ми ще угасне непотребен ми,
в очите стъклени сънят ще рецитира в проза 
сонетите на изтлелите ми вече спомени.

Ще потъна в бездната от нищота,
в кънтежа глух на после-образи и после-чувства,
ще се стопя, ще се разтворя във мъгла -
стаил недоизказано предчувствие.

И там под старото дърво, на сутринта
ще се събуди някой друг - искрящ, в тебе вричащ се:
трепетен, щастлив и неприлично млад,
и искрено, и истински – обичащ се.

Етикети:

Коментари

Публикуване на коментар

Популярни публикации от този блог

Изборът

Тишината се превръща в любов, когато друг я чуе по начина, по който я чуваш и ти. Думите са опит да превърнем усещанията в смисъл, без да разбираме, че всъщност споделеното мълчание е обещанието, от което имаме нужда. Ти си пред мен - спокойна, с търсещи вежди и изпълнена с притеснение усмивка. Усещаш, че този миг е началото на нещо по-голямо от нас. Опитвам се да запомня лицето ти точно в този миг. Рисувам го с думи в съзнанието си, защото образите стават първи жертви на времето.   Само думите ще превърнат образа ти в хербарий, между страниците на миналото ни. Понякога си мисля, че дори да мога да управлявам всяко твое вдишване и издишване, всяка твоя усмивка и всяка твоя сълза – пак ще те изгубя. Рано или късно чувствата ми ще се превърнат в спомен - жертва на страховете ми, доказателство за моето несъвършенство. Аз вярвам, че бъдещето ще ни поднесе дни, в които ще се будим високо в планината и под ленени завивки и ще се смеем тихо сякаш да не събудим посребрените със сня...
Публикуване на коментар
Прочетете още

Стълбите

Този сън се връщаше нечакан в нощите, когато умората и главоболието ставаха неудържими. Очите му сякаш се отлепяха от реалността, а клепачите ставаха прозрачни. Мислите се отскубваха от поводите си и се втурваха към високите скали на спомените, отвъд които небето синееше, а вълните бучаха страшно долу, в бездната. В съня баща му го носеше на ръце. Нагоре, нагоре. По стълбата, която сякаш нямаше край. Той я зърваше за миг — опряла горе в небето — и от това му ставаше неочаквано студено. И страшно. Затваряше очи и чуваше небето как бучи. И пулсира. Или това беше сърцето му? Премигване. Вече бяха в купето на стария москвич. Имаше още някой с него, но той не виждаше лица, само ръце — неестествено много ръце. Придържаха го, прегръщаха го, премятаха го. И очи. Очи върху невидими лица. Очи, пълни с ужас. Внезапно се появяваше любимата му синя кърпа. С нея го подсушаваха, след като се изкъпеше в детското корито. Но не беше синя, а червена. И тежка. И студена. И лепкава. От попилата кръв....
Публикуване на коментар
Прочетете още

Портокали

1. Джейн обичаше да сънува така, както повечето хора обичаха да четат книги. За нея сънищата бяха вселени от емоции и цветове, в които времето се разпадаше на трепети, а миговете се разгръщаха в малки вечности. Там нямаше минало, нито форма, нито име — само крехкото усещане, че за миг е напълно жива. Понякога, в тихите минути на утрото, преди с нежелание да стане от леглото, си мислеше, че реалността е просто междинна гара, място, където човек изчаква следващия влак към себе си. В сравнение със сънищата будният свят ѝ се струваше извън фокус — сив и недовършен, като чернова, която така и не бе намерила време, желание или смелост да се допише. -- Да сънува беше толкова важно за нея, че бе организирала всяка своя вечер около ритуала преди заспиване. Точно в десет си вземаше топъл душ, който завършваше с кратко студено обливане. Подсушаваше се внимателно в пухкавия си светлосин халат, запалваше ароматна свещ и си приготвяше чай от лайка. Изпиваше го бавно, на малки глътки, в ...
Публикуване на коментар
Прочетете още